” Il campo”

 “Macchiaioli”

 

Il sole brucia la sua pelle scura

Curvo fra le zolle aride di quel campo

che è stata la sua vita

Una vita di stenti e di miseia

Troppe le bocche da sfamare

troppi i corpi da vestire e..

 lui li chino dall’alba fino all’imbrunire

Estate..inverno..

sole..pioggia..neve..vento

Anche oggi lo trovi li..fra le sue zolle

Ma è disteso con la sua vanga in mano

gli occhi riversi al cielo

verso quel cielo..

che oggi è la sua casa!